Sunday, December 7, 2014


Song “One More Night” | Can, live in Paris (1973) 
Painting "Cookery Hall" (1987) by Leonora Carrington

Seven days perhaps She’s been wandering through constellations of scents. The whole city feels apparently lighted with the heat…of a grey sun…and empty. “Overcrowded minds”, One grins unabashedly on the bus, at a faceless window with its blowing-bubbles-in-the-air. There’s a corner up to the pattern of being…shattered. Yes, there is, can’t you see? Look! Or those only are eyes to grow in-between, so desirous of…, who wonders. Any shoes barely feel tired out here late at night, One inquires; “For they feel almost nothing.” A pigeon comes to get a few crumbs of anything over there as a Lily-Person hastens to fling herself at the red-blue-orange alley, that alley, the alley of her own fabric-color miscellany, what a flower(ed) reverberation! as if She’s…stroking. A texture, her language, what's less what's more, any (of her) destin(ies). Holding up the air. The air. At four past two, or twelve-twenty-twisting, no rain, much of a frenzied passage, underrated lenses every(else)where or just a mélange of purple, greens, clouds bringing about a reconciliation between couples right over there. How to learn how to do better? Inadvertently, the camera, enriching, that infrequent window depicted with such vibrancy; there stares up a lady in her yellows as Someone may gloat over her exhaustion. May it be. Scenes and imaginations come together, and embrace the eyes. The city, its circles, its cracks and deviations. Inviting-them. Many steps into many houses. Of mirrors. How to feel how to come closer? Tic-tac, coffee-tic, bread-tac, tic-tic, tic-tac. Ancient books would have missed the train whether came to clarify none-whatsoever’s. A slot through which an Other can be seen dancing naked, (pel)lucidly unembarrassed, how strange, how delusional, how radiant. A pair of red-cord shoes, cast-off, on the streets. Different (mentalit)ies, traffic lights, there She urges desire to do away with that crosswalk. Breakfast at eight, or seven, or nine. Doesn't matter, the most innate winds indwell. Very poetically. Fluidly. Flavors of a twilight of a love-making gorgeous stream. Up and down. And that room, as cloistered as vast, that room being so quixotically, vividly...delicious. The uniqueness of a taste. Oh, over there, right away: there are women having dinner or just trying to know other women from behind cold walls. Scenes of such contemporary coffee-bread, coffee-bread, the sad and a shame; there They pulse, They walk, They are. Inherent, strange, many Ones, many things, She resists, She surrenders, who really cares? Life. Being lived. The magic alleys with their extraordinary screams for life, the streets. Tantalizing, it is, to walk down those never-ending streets. Where a peasant plays clarinet and debussies his Clair de Lune. Very naturally. Or very painfully. Persons, signs, objects. That hat on a misfit's lap. A collection of asters and disasters over there, the streets, the alleys, galleries to look inside, wish upon, step into, gravitate towards, wish upon, wish. So many wishes. Such accumulation of stairs, coherences, dissonances, tints. Possibilities. As to once and for all unwind the pianist’s temperament and make him fly some horses. Really. And not by choice, nor at least, the whole city ends up feeling admirably...engaged. She stops by. Someone observes, as if taking part in, even wondering of. Also for her. Imagination often comes to those little boxes of evading herself, the culling-beans, the tossing-out-frivolities, the echoing-cliffs or tongues or yellows or lefts, and there she dances, cries, whispers, stumbles, what's more what's less, who takes the risk, elsewhere in the asphalt, that cold asphalt with having-no-luxury-of, "here on those or these" streets, who takes the risk? She does, She's in, (entanglement?) pure bliss. Someone comes to squall, or it’s merely the clumsy-like windmills unbuilding scenarios of resentment. Two blocks ahead, Mrs. A dampens Mrs. D’s enthusiasm, “No, don't be silly, it's simply impossible to spice this up, no, you can't, don’t you dare...” Cars, at that time, pitch in with circles of nonsensical theories and become misanthrope themselves, a cycle, a vicious. But then, and finally, and sigh... All these worlds, all of them. Complex sounds, polysemies…at (variance)s in a sense with traces dreamed in moments of fright and resplendenc(y). How intense, how delicious. All those worlds,, eight, perpetual days and all these worlds, her worlds...within this avid coliseum of words. Of words. Her words. Her battalions of words sketching the infinite variation of embracing(s) to be shared, nurtured, relished. Exciting, enriching, her words, her castles of words, stories, passions, memoirs. Perspectives, dances, jumping-for-joy, on the streets, freely, inadvertently, no syncopated rhythm, Something so lovely, hers, so intimate, so beautiful. Intense, delicious-delicious, inspiring. Amid infinite possibilities to un-be, again another looking-glass to embark on. As She remains inadequate, adrift, for dear life, but what, who has the key? Incandescent honeyed smells. Sibyls. That inadequacy, impression-itself, is not hurtful, only beautifully strange. Brings dreams, hopes, and promises. Brings polysemies, art, wishes. Sibilant in here-and-there surfaces, instinctively in her manners of seeing the strange side of such a rolling-gait, focused, in a hurry, stumbling around, swirling, humming-and-swaying, getting lost, asking for clues, hints, for how to walk better those familiar avenues with admirable tranquility, She's now holding hands with the sibilant city, with her Dear-Honey-Lily, as in love as She gleams as She goes and She waterfalls in Dreams Once again. A handful of nothingness may be everywhere on the streets, that's how it goes, bien sûr, and there's no reason to feel un-okay with this. Every single where, as People keep playing cards, dice loaded, lov(ing) being for them not on the toc-toc-toc agenda, or what, anyways, anyways... For her, however, within her...embedded within her, Love equals but these castles of discoveries to be...unbuild. The very Experience. How to have it more delicious? Of wonderment, ah-the-Dream, of dancing and dreaming with, for her gratitude, immense, immense, such a Sibilant, this such a Thing has definitely a taste for her, even that, even this, there's on the air such...sibilant-city-being-crosspieced here, can't you see, with that seven-days-perhaps-She’s-been-wandering-through-constellations-of-scents, those scents, inexplicably pervasive, alate, elysian galloping-wor(l)ds of an exceptionally rare Honeybee...   

Saturday, December 6, 2014

O Equador das Coisas #4

jornal de literatura e arte

Em giros, um ano depois, e revigorados! Estamos novamente Equadores, aqui-neste número 4 que temos mais-que-honra de trazer aos que nos leem. E (se) (re)confabulam. Gostam de se embrenhar em páginas, palavras, folhas líquidas. Que vêm e vão, se evaporam, ziguezagueiam, mas permanecem — dentro. De muito que também — e que coisa!, isso do vigor/revigor, era o que eu dizia — parece mesmo é que tudo na gente “tem telescópios”, já poetava João Cabral de Melo Neto. Telescópios. Que espiam a rua, espiando a alma e até longe de nós uns mil metros. Te-les-có-pios. Dizendo do (re)vigor o que na gente pulsa tão intenso quando se vão tecendo manhãs de literatura e arte, em flor, aéreas, à deriva, indo livres de armação, em suas tênues teias — o mais importante. Que é pra desdobrar a gente, bem no sentido deleuziano de dobra, de umas tantas... querências. E de acreditamentos impreteríveis: que gentes... existam sempre as-que sonharão numa praia, sem saberem datas, fazendo seus aviões de ideias, suas horas de mistério... Mesmo suas janelas de dor.
Ah...! Com a tarefa — deliciosa — de vir cá editorialista-hoje, dou à estampa... que a gente retorna, neste 4º número, de vez pra sempre(s), e que agora nos vamos pensando semestrais, e que por conta dessa bem-boa reinauguração equadora tivemos a alegria de conversar com o escritor José Eduardo Agualusa, e que... minhanossa!, também foi sendo tanto (inter)(con)texto dessa vez, e de novo, que... enfins... o tal revigor vem é pra infinitar a gente de muitas bonitezas.
Nossas cinco editoras-convidadas participam com fatia imensa desse revigor gostoso, em toda a sua temperança. Eabha Rose, da Irlanda, abre pra nós este Equador muito brilhantemente com o seu belo conto, alquimista-da-palavra — ela. Iara Fernandes, nossa condessa-lis, é quem nos oferta um punhado bom de prosa com o escritor Agualusa. Isabela Escher, do Rio de Janeiro, nos poetiza em variadas tessituras daqui em diante, e pra já! Toni McConaghie, que apresento no “Brincando de fazer um quê”, é generosa-cá ao nos cachoeirar com incrível universo artístico de cores, traços, frestas e desvios. E a querida-bela Tatiana Carlotti vem de Sampa, e de novo em sempres, nos dizer da palavra, da escrita. Também ele, o grande idealizador-tudo deste bonito projeto-equador, Germano Xavier, nos convida (-adentro) (em) Beckett’s. E a poeta Karime Limon, eternamente poética, nos apresenta mais um de seus poéticos autores a serem apreciados e...e...e: Little Eagle McGowan.
Sara Rauch, Maita Assy, Marília Kosby e Carol Caetano são as encantáveis escritoras-poetas cujos versos e sons e texturas vêm pra sonhar a gente de literatura esplendor. Escrevem, ainda, cá-conosco Zé Alfredo, Paulo Cecílio, Rafael Kesler, James Wilker e Leonardo Valenti — êta-trato delicado com a palavra que dá mesmo gosto-além!
Vocês aqui conosco — com revigor, é assim que eu digo, em respiração apaixonada e agradecida! Nesta e até a próxima!

Sunday, October 19, 2014

imaginatura de flor quando...

Hiroki Tamaki & S.M.T.  |  “Kansokyoku I”, from Time Paradox (1975)

dias todos, tantos
muitas janelas de olhar e não olhar dentro
em ruas, que-elas mesmas assim, estranhando
as coisas de pegar com dedos até aturdidos,
de canseira, descoragens, fraturas-tempo

de-ali, dia algum, tendo destino já em bastantes sem,
menino de mãos bem judiadinhas, Josué,
se madruga de um esperançar tão esquisito...
sonha que vai pisando chão de asfalto cinza-quentoso
e que onde pé passa vai por muito se crescendo
e se crescendo de flor chamada cachoeirar

outro instante, num zás!, cisma que vê através
de janela por onde os cajás-manga
estão e não estão, em arvorecendo, voltando se-sempre
que serenasse a rigidez dos dias
todos, tantos e tão mesmos
de escassos avessos, aquelas sonoras
e prosaicas imagens de ser e não ser...

tremeluzindo, por decerto, o menino estivesse
pois-que Avó zanga com ele:
“e isso é lá coisa que se pense, Josué?
vê se não trambaleia o juízo, criatura!”
mas se ele até-então sente um-algum desatino...
“é que as coisas de sonhar fazendo, vó,
se vão sempre em ritmo tão-bem diferente,
e é tanto-mais simples escorregar pra dentro delas...”

ali vó fez que sim, desconsentir é que ela não ia,
Josué parecendo até que desasfaltava mesmo
o chão com flor, em se deslumbrando, então pra quê
que Avó desfalaria o sonho dele tanto assim?
por motivo também, levava em conta, do dia que já chamava
pros de fazer, em comparecimentos, desvanescências

pois Josué punha-se dentro daquela camisetinha gasta
dava dois goles no leite quente, mais isso
e outro aquilo, e enfim corria desvairando, pululava
de toda a parte que se via, lá-ele
contando as janelas, olhando de pra dentro delas,
a cachoeirar...

Sunday, September 7, 2014

the magic [essential nature of] reality

[or my gauche soliloquies for push-and-pull perceptions] 


[underrated focus, coffee stains, a window] Three little faces. Wild green-yellow-blue eyes, elastic moons up-above. Coming to the ground, purrs and whirrs; they leap into action with much elegance. Fluency, a different vignette, their droves of…unruliness. As they play, an existence opens up in front of you, for them. And, from here, unwind contents, squares, spheres. Unyielding symphonies from the woods. Varicolored ideas to be communicable or converted into material, simply? Intrinsic thoughts formulate fragments. And setting-ups, voiceless features. Observant hands and the insight…in position. Black ink, paper, creativity.
Ebullient, they’ve been. This triptych of little furs, cuddling-like them, against the horror of the days — perhaps? And, oh, as to make you…touch eternity(ies). Imagining, wishing, sketching. Playing with quixotic geometries. Unbuilding as if making circles of flash recurrence, so the blueprint scenes. Ah, what is that into-a-self-sustaining-metamorphosis? A possibility. Tum-tum-tum, a yumtum one, touché!
The gold-white lady one meows, meows. There they paw, so voraciously the two black boys paw the roof they live (in) (on). Months of imagine(o)bservation en bloc. Here and there, searching for magic idiosyncrasies, may it be, I suppose… And no chance to not surrender to their vigor. A dazzling-tumtum dance encapsulated within, how is it so possible?
[a year now, Spring, less-more] These three little partners. To feed, embrace with hope, recreate. Lines of purple clouds pervade our horizon when evenings come close. Also when neighbors extol their bunch of deeds as the kittens gravitate toward countless non-shape intimacies. The on-the-laps, at this point we can by-imagination draw them very accurately. Handful of coins is missed by those frenzied-attack persons clacking along those unfamiliar alleys, everlasting-like them all. Time to eat, to lick, to exist. And, quite adamantly, to survive the sparks and flames. Such consistency, so theirs…the trio, so mine-here, ah…
[hazy sunshine, the sketch, mutterings] A roof over their head. Reality sprouts up against any wall…to, to…dispel. Music means, literary means, plastic-art means. There are visual storytellings, myriad-them. The search for the real, well-ha!
Artistic creation, a plastic expression, the real. The real. An idea of such communicable asters and disasters, and the very essential nature of reality. How vehemently it…pulses! And startles you awake. Reveries can dance you to the end of anything — love, art, life. Reality, reality. R.e.a.l.i.t.y. A four-movement brush stroke, or the magic fashion covered real:
[1, allegro-prestissimo] There’s a plastic idiom within everyone and everything, we sense, they say, who wonders…
[2, larghissimo-piano] Three little cats live on that parsimonious roof observable through your kitchen window as you frantically cook dinner ludicrously tired out, late at night.
[3, vivace-allegro] Metaphysically, the superimposed literary meaning from the would-read books still keeps alive your to-and-fro delusion into expanding the days for all those waterfalling-beauties you kept so within to moonshare, yearning, with too genuine a heart yearning for joy and hope.
[4, piano-pianissimo] You, however, finish the meal, wash the dishes, anticipate the piled-up stuff for your tomorrows, think of the ones you haven’t kissed and the ones to really piss around once more, muse over all of those little rabbits to still vomit up in life or truly over your crystalline acceptance and understanding apart from any protestation interweaving the little furs pawing your window with a collection of reminiscences and plans and desires, in life as in fiction, and then, sighyou just open your notebook to at least fictionize a little bit [more] about…this multiplicity that is living beneath your windows of hope, (com)passion, and this extreme fascination for the little furs.

Sunday, August 24, 2014

outonais II

pras curucas... da minha vida

              antes os pontos
              nunca tivessem sido feitos
              pra interferir
              nos outonais das coisas,
              da gente, de tudo
              que apenas tão singelamente
              consegue ser
              mesmo assim... do(í)do
              de encantável, sonhante
              eternizado em poeira
              de texto e esperança
              pois-feitos ambos dessa reticência
              que esplendora aconchego
              pra querer e desvairar

              música Leaf, do grupo Poliphony, álbum de 1973
              foto da tela Bleu II, do tríptico Bleu I, II, III de Miró

Saturday, August 23, 2014



              raining-here is
              like. . .fading skies

              multiple in their wordless
              tints-&-nuances, as to

              slide over, (in)
              (to) their most
              sacred touch:

              galloping, the memories
              just collapse onto
              all that blurred care to be

              inside mirrors of
              allover-like boxes for living in

              and you, you in the end
              just smile, or will try your most,
              your very best flakes, as if
              still in hope, to keep up with—
              even in the paltry space
              that’s left you—
              the shattered motion:

              lost, you find
              yourself there

              missing the line
              on the creased landscape
              as wearing, you-yourself,
              a packed-out oblivion

              yet, the autumnal textures—
              still a breath, still la-la-la—
              come to remind you
              to extol the alate, unclothed
              fantasies and springs

              like. . .with no rue
              no scars, no any
              packed st(r)ain

              (and even when)
              slippery is the edge
              of their solitude—
              the clouds’, their unveiling
              and cloaking, but all-in-all
              just listen, or fictionize:

              there’s a cajá-manga tree
              or here, through the window,
              the very apricot flavor
              holding up the air

              imagination en bloc
              your heart seems to
              burst at the seams,
              close-to. . .after all:

              the warm drops reach
              the grey asphalt

              you se(ns)e
              autumn is still
              there, the more invisible
              in its flames should it appear
              the stranger and warmer
              are your reminiscences
              from the dulcet rays of sunshine

              finally. . .like. . .no one will sob
              for those strange feet-
              immersed in clumsy

              mingled with yowl(ing)s
              of humble despair
              or such lacerating accede,
              silent them, like. . .unseeable
              or profound enough
              as unsayable is also
              the moan of their no-name,
              your no-name, any(every)one’s
              no name. . .but anyways:

              the little cat-lady,
              just another scene
              springing up from the noon—
              like. . .a reverie—
              slides away from
              your guard-down lap
              as to paw the back window—
              again, once again
              here you are, this same window—
              through which, along
              the horizon, lies
              the cajá-manga tree, the lone-her,
              eager for that same
              recondite rain,
              remote and ebullient
              in its autumnal hope

         song Luíza, performed by Duo na Corda
         painting Untitled, 1948-49, by Jackson Pollock

Wednesday, August 20, 2014


música Sunny Day Rain, da Hendrickson Road House
xilogravura a cores Guarás, 1945, de Oswaldo Goeldi

Chuva-aqui, que cai de mansinho, é como se… céus sumindo. Múltipla de matizes-e-nuanças, sem dizer que. Então é assim. Que se escorrega pra dentro. Em querença de manter a sagrada permanência outonal
De janela familiar, folhas ventando e trazendo longe de volta aquele compasso de olhar entrando-nas-coisas. Desmedrando as querenças. Achando-se de vida. Num zás as lembranças naturalmente vão-se espatifar sobre as borras de uma ternura por ser. Candente. E lançando-se. Neste mundo farto de espelhos invernosos. Com suas idiossincrasias, ah... A regrar cabedais. Quadriculando existências, paixões, o devir
Mas você, no fim das contas você precisa rir e investir algumas últimas tentativas de esperar que, mesmo no exíguo chão descaminhante, por comer e por pisar, some-se — às migalhas aqui-ali chapiscadas no ar — um ainda movimento faiscador de luz:
perdendo-se, é aí
que você se encontra
lutando e deixando escapar o fio
condutor em meio à crua paisagem que
amarrota até mesmo o que de si
recusa esquecimento e amargor
Entre fracassos que você residua de tempos em sendo(s), ainda assim as imaginaturas de outono — em meio aos rostos cinza-frientos... ah, elas decerto cantarolando — vêm pra desesquecer em você  o que talvez seja possível ainda des...cobrir. De tessituras primaverais
Também não fica sem custo olhar através da janela e sentir as casinhas de telhados azuis tão em falta de. Tantos. Gracejos. Nem as pessoas que, ali dentro, maltrapilham destinos tão sem. Ainda que em dor, pra lá e pra cá elas, as outonais costuradas nas folhagens coloridas de antes, ressurgem... como se, sem mácula, não quedassem de enternecer ressonâncias, querubins. E é que, embora escorregadias, com receio de passo, elas escapolem das margens de uma tristonhice inevitável diante da chuva. Que cai. De nuvens vestidas ou descalças. Dias-após. Como se... clareando tanto quanto embaçando a vista. Em brilhosas eternidades, que pedem. Que você ainda ouça. Ou imagine só:
tem uma cajamangueira bem-aqui,
através da janela,
ou você apenas pressente
um gosto de leite de amêndoas no ar
Pois o que se vê, o que se vê... Vai muito pelo imaginar se vendo. Como se... longe, e tão perto, permanecessem, relutantes, as fagulhas. De esperança. Que te veem tão só
E você vê. A chuva pulsa. Mesmo caindo. No pálido asfalto da vida que é
E assim você sente. Que o outono não se despede das miragens mantidas pros dias de sol raiando. Porvir incandescente. Tanto mais alheio ou caloroso — ele, o outono não cessa de proteger os compassos contra a friúra lancinante, implacável dos dias. Como se... enfim... ninguém se preocupasse mesmo com os estranhos pés que cimentam a chuva de um inexorável dissabor tique-taque. Pessoas, objetos, distâncias
É que assim seguem misturando-se dias em dias. Aos gritos de desespero, de consenso, silenciosos, violentados... transbordando invisíveis ou profundos demais. Pra atreverem nomes, mãos, olhares, caminhaduras que vêm e vão. E que ficam sendo aflitas e indigestas. Mas e se isso agora desimportasse restando mais vivo o que preserva o outono das coisas? Sua euforia, mesmo a grotesca vontade dos quixotescos desvarios, é o que assim agora é e sonha:
uma gatinha de pura lindeza, aqui em cena por simples epifania de olhar,
escapole do colo e vai logo pôr as patinhas
naquela mesma janela que via o céu de-início
em gotejamento de ontens, tristonhos e sem,
mas que encontra nuvens repousando já sua esperança na cajamangueira,
solitária, esbelta, sutil,
como se... recebesse a chuva  em mais uma de suas outonais miragens:
a de cismar devaneio e então resistir
à friagem, cortante, ruidosa,
pra tão só ainda, tocando-se ali de tais patinhas curiosas,
ser e se ir de sempre olhar