Friday, May 12, 2017

entrenós


           adianta
                alguma coisa — mas o quê?
           a gente conjugar estares
       e fim das contas voilà:
                               nos entretermos
                  de ouvir-dizer-de
                                                                                         alguéns?

                            pois vamos nos fazendo 
           de bobagens bagatelas tolices
                     nas várias exaustões
                           intenções
            coragens
                               saudades e vontades
                 nos entremeios 
        por zagues-e-zigues
                         as vidas as máscaras 
    inevitáveis
                 os tropeços desejos os medos
                                            são tantos os nossos...
                                                                                         entrenós

                      os dias de alines alices                        
           vinícius
                             em lírios
                    de acalentos e sons 
                                               presenças
        imagens miragens
                                          delírios
                    literaturas encantos 
                                  intensos quereres
                  que ficam assim
                                                                                     germanos


      da vida... deusdocéu! como ela ainda
      pulsa a gente
      de infinitos exaustores
      café com pão café sem pão
      e o desvão de muitos silêncios
      vindo-trazendo a mesma travessia 
      insípida


                                 mas dali a pouco as melindas 
                 os melindres
                                 em céus carências caras
                         ausências doçuras 
          e circes
                                   inventos intentos 
                                                             o céu 
                      que lua de fantasia 
                                             e outroras 
                          tantos particulares
                                                                                         caracóis
                                    meninas e delícias
                      distâncias
                                      loucas serenas
           intensas curiosas
                                  duvidosas
            ah... as júlias e mais e 
                                                                                          dúvidas
                   no meio disso tudo
                                 da gente de coisas tantas
                         inúmeras... perdendo-nos...


      de nós... minhanossa! e essa rua ainda
      de carros carroças e pés-em-pé 
      descalços em seus
      momentos movimentos
      de olhar os sonhos as gentes e tudo
      sobre a mesma avenida 
      cinza
           
                              e eu e nós a sós...
                       coisa-de coisa-de-em
                                                    (cantar)
                 bem (n)isso
                                  de só estar vontadeando
                           a vida
                    para translumbrar
                                        delicadamente 
                                                    tudo o que aconteça...
                                         sem eles elas 
                                sem elos
                                                             entrenós
                 e ser possível
                                               fazer estar conjugar
                         tudo o que exista 
                                           ou transpareça
                                                   só com
                                                                                               você

Thursday, December 1, 2016

cismando criaturas em v






Vou dizer de você assim tentando nem-tanto encabular. Sem pontos e sem etiqueta, pouco-ou-bastante sentido e sem-lá muita precisão, porque aí te deixo pensando: “Afinal, eu de quem você...?”
Cismo que você tem olhos que enxergam entredistâncias. E te ponho a encafifar justo aquilo que não te cabe: que olhar meu para você te pretende enclausuramento, avesso a uma qualquer liberdade de lançar-se rua, ou acolher aquiescências. Nã-nã. Porque nem hora nem outra vou te tolher saída para o universar as coisas, nem-se num desses voos que, em-provável, deem em céu amarelo de onde a gente passa a enxergar miúdos os daqui de baixo.
Dizendo ainda pouco de você para não te definir em vazios, boca que te torneio é feita de algodão doce, que é para a gente ter vontade de provar na constatação de que, sim, é muito gostosa. Mas é essa mesma boca contornada de sem fim de desejos provocando-tantos-outros-na-gente que vai, dia desses, recusar. De seres humanos que somos, vai também escarnecer mas, por outro lado, tanto-mais-facilmente-ainda, enternecerá. Eis uma boca, a sua, que, mesmo fraturas de tempo que assim-somos, natural que ela ponha nas pessoas anunciações descondizentes, ou desvarios desenganando o que de mais suave eu, ou alguém-outra, cogitaria te dar. Inconclusos-dissonantes que somos, e ainda-bem-que.
O nariz vai servindo para você escolher um gosto que te faça apetecerem sorrisos ou gestos de aproximação. Queixo seu que combinará (com) delicadezas abrindo flores, mesmo em asfalto pisoteado de amargura ou nauseabundos. Ouvidos que te escutarão chorando de contentamento ou de desfelicidades e que também te darão tino para que outros te perturbem, te encantem ou simplesmente te deixem algo indiferente para as lamentações.
Com amontoado de areia colorida mandada buscar lá em pé de montanha de onde a gente vê curso de água seguindo manso, vou te fazendo contornos para baixo do pescoço. E, num zás, sinto ficando tudo divertido, em muitas deliciúras, porque algumas partes de você eu vejo que acentuo de propósito e faço elas quase todas bem circulares, que é isso para dar vontade de ficar olhando muito e deixando a imaginação da gente correr sem amarras quando porventura for ficcionar mão no contato com algumas dessas partes — que bela imaginatura!
Mãos, eu as projeto nem muito grandes nem pequenas demais. Queria muito que elas nunca precisassem cometer crime nenhum. Nem jamais fossem usadas para encalacrar-nem-ultrajar ninguém, mesmo que em certa ocasião você vá ter algum impulso, claro, impetuosos que somos, para dar tapa merecido em pessoa qualquer que te tire do sério. Mãos suas, eu as queria — ah, eu queria... — desatinando sem fim de: carinhos em mim, “mas nunca que só em mim”, penso que você já-de-logo pensaria assim, e então me antecipo, porque então você talvez conclua, mais cedo ou menos tarde, que não teria com que comparar para ir pondo parâmetro no do-quê-fazer-melhor-com-elas — mãos de vontadear e olhar dentro.
Os pés, firmes e serenos como se fossem violão cantando princesas e imperatrizes contra todos os dragões do mundo, ah, os pés... eles entrariam sempre descalços em casa. Mania-minha de barrar na porta as sujeirices que a gente desanda a trazer calçadas quando em andanças de dias em dias...
Você, com altura mediana, pendendo — até te confesso — para aquela estatura mais bonita de todas, mas pois-aqui não te dou explicação mais-nenhuma para essa predileção, e prosseguimos conversadas!
Pés, mãos, braços, pernas, pescoço, olhos, nariz, boca, orelhas, sobrancelhas e cabelos indo e vindo... Tudo fazendo a gente ficar parada até, contemplando e vontadeando quase que entranhar, sabe? Intencionando prazerar abraço gostoso, imaginando ou realizando você na (imaginação da) gente. Essas partes e todas as outras, eu as delineio muito bem arranjadas para que eu mesma me reconheça nelas algum dia. E para que eu mesma vá regozijo-enorme-de-tocar, com os olhos e o coração, nelas um dia.
E é porque eu te faço tal qual te vejo, dorminhocando e por sonhos, um dia. Os dias todos. São tantas-tantas as luzes-de-sonhar... Mas então, mesmo dizendo de você em partes todas essas, me dou conta de que, ah... não me meto nem por um segundozinho a te delimitar, balanceando ou pedindo mais-dentro. Prefiro te ver flautuando, do seu jeito, mesmo se eu tiver que para sempre ficar em longe, e então eu me desaproximarei, de mansinho, sem alarde nem machucações em você, sem desmentir permanências, sem ressentir. Senão-mesmo consentindo. Em caso de luta, nela eu sequer tomaria o meu partido. Faço parte dos vencidos na vida. Penso que, fosse para requerer-excessivo ou impedir, assaz-assim perderia toda a graça. Nem ninguém, fim das contas, em relação a você, em caso de necessidade de luta, almejando a qualquer ganhação, ninguém nem-não conseguiria. Quero você para não perder...


Tuesday, August 2, 2016

flautuar


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mesmo todas as inutilidades do mundo
ou até aquelas pequeninas coisas
que inevitavelmente se preenchem —
e aos nossos dias — de dias a dias
também precisam do olhar

um cuidado com os sonhos
estar de perto, querer ver, interver
até comer chão com os dedos, junto
estando, com ou sem pendenga, é verde no azul,
lua, cimento, entra, vai e fica, eis o entressonhar

como se faz amar-amor de distante?
nem deve ser brincar-presença, ou pique-escondendo
é preciso acalanto, sol quente, mesmo certo
aporrinhamento de estar, mas estar, só com, é que amar-amor —
e até desamor — vem ser a qual coisa do tal olhar

ver-sorver-oferecer, até bolinar de sobressalto tem hora,
“olha o deslimite que não ficou pronto ainda, criatura”
olhar até o desolhar, olhar de volta,
não tem jeito, o amor — que deliciúra! —
flautuando, mas que coisa, só combina com pluriamar


Tuesday, May 31, 2016

poeminha de (não) miragens


tenho essa perplexidade
de me sentir
horas a fio
ou todas-quase
horas dos dias
em constante
sensação de precisar
entender de nada-nem
dizer possessões
armarias, patifarias, ou quais

que o Foucault (se estude e)
também se descuide
porque a gente merece
bem-aventurar

abertura de enternecer, se indignando
e querer até saber mais, demais
dos risos e mitos e ditos
num bricolar
de imiscuir
recrudescendo
tudo
mesmo-tudo

em vontade e desespero
de não ter e só querer
restou bem-só
assim-que-em-bem
restou amar


Sunday, May 15, 2016

shabby-looking bonds

em suas coisas que desviajam


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    o tempo hoje, desde ontem,
    me acordou sem zelo
    confundindo-se? insensível
    virando a esperança bem ponta-à-cabeça:

    “não dê corda a desejo, coisa vã,
    partituras de viagens — bagatelas! — só te sonham,
    você estranha, estrangeira, mundo de medos, visíveis
    limites, suas-muitas tolices, prioridades? — esqueça(-)se...”

    então foi que acordei hoje fragilíssima, recrudescendo
    uma noite, a de ontem, toda ela incompreensão
    e eu só zelando pelo desejo, era só isso, 
    de pessoinha-assim-de-província, diriam
    desejo bobo, que tenho há tempos:

    só me via indo ver... e tocando... descobrindo...
    proseando... em viagens — como se partituras,
    rua abaixo, rua acima, lua... vontade-nota de estar com —
    “ah, eu me estaria de nova york ou marrakech
    pelo mesmo rodopio — famigeradas, eu faminta

    mas, de repente, ontem, pesou na mala 
    um coração que já viu tanto e, fim das contas, em raso viu

     não revidei, contenda nem foi
     só entristeci

     “como é que alguém desentende a simplicidade
     da gente assim? e desmerece a melhor faísca
     fagulha mais pura.... de encantamento pelo transpassar? 
     mundo, mundo, os nossos tão diferentes mundos... 

    nos despedimos aqui
    sem mais miragens 
    nem devaneios

    tudo okay, vou ao cinema, brasileiro mesmo
    nunca entendi de red carpets, nem-nunca quis, 
    prefiro assim 

    não sinto sentido no sentir
    sem a ranhura do simples 

    tudo certo, não me espere
    não me importo
    fico para trás.


    Imagem: Part Blake, part Tolkien, all England... Landscape of the Vernal Equinox, 1943, Paul Nash
    Música: Cristo redentor, Donald Byrd 


Wednesday, December 23, 2015

simplicitas

majores pennas nido


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me cabe um espaço que 
não me ocupa, se encaixa, desentendido até,
todo fresta, em suas obstinações não coisais...

tem dia que um outro espaço bem próximo, solerte —
sonolento para as coisas de fazer tum-tum,
tum-tum — alardeia, faz cena, diz atrevendo-se
que preciso me "compor de outros
corpos, taças, tapeçarias bem excelentes"
e deixa escapar, no entanto, a tão só
necessidade — à sorrelfa — de haver mais um corpo
distinto, inútil, partido
perdido —
assim, para lá, para cá, omisso
como quer fazer deste, aqui, meu — contumaz

(que me cabe todos os dias de um espaço)
de ofícios deslizes relógios foguetes e
patifarias, notícias com seus martírios
e estrelas nonadas lembretes, suas merdas
galopantes e enterradas, ah os meus
braços e pernas e sorrisos e equívocos
feito pêndulos — cheios de vontades
madruguentas pendências (mas minhas!) —
com que tento manter aceso o acaso, contornando
pra longe, o mais que posso, as manadas dos que se dizem
fora de norma, mas tão coisais, pobres coisais...

(eles, que não cabem sequer num espaço)
pois querem, mas no fim das contas só desconseguem
impor maledicência nos inutensílios das coisas
na simplicidade do viver que naturalmente há
na desobediência de falarmos
com (um)a não língua, não língua... mais nossa, também mais minha —
rasgada de anteditos, de não luxos,
sem brilhosidades, sem drogarias, sem — e que hoje
tempera senão no riso que
enternece das coisas 
dos sons das coisas dos pecados e da poeira
das coisas e da esplêndida radiância
que há nas frestas e nos desvios do que ainda respira — todos
aqueles episódios da mais magnífica
contemplação:

a simplicidade
das coisas é o que
põe ninhos de asas
para a gente viver de folha em festa, arvorando
ainda que eternamente
ao rés do chão

(eis o meu espaço-corpo)
com que me sirvo da vida e da vida das coisas,
e vivo
e também mando
irem tomar na verve, mais pura, de-sem elegantices
os ricos de todas aquelas cenas
que ressoam as insuportáveis
sonsices de viverem, afe!, tão fresquinhos
e de solicitudes com sua prataria intocável
em sala de repimpar, e tudo,
e enfim, tão em perfectum
mas sendo o vento deles feito de dias 
no fundo, no fundo
tão-bem bestiais...

(música "Kaira", de Ali Farka Touré & Toumani Diabaté)


Thursday, July 16, 2015

mãospoemassem


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duas mil noites atravessam os meus dedos
lá fora o mundo precisava inexistir, de espera — o som
de dentro do quarto o martelar de uns gestos — únicos
ainda seca, crua demais, por fim indissolúvel — a colcha vazia
até virem os olhos fechados, o escape, a ternura imaginada, o ímpeto
zooms por baixo das tentativas movimentam-se a uma fresta meredith-monk
de pecados sem lâmpadas, a respiração que se perde, violinos tocando cantatas

o tempo todo
na cabeça
o poema transvira-se

e é quando mantenho a impressão de que
umedecendo-se entre um desvão de serenidade e loucura
todas as palavras passaram por mim
aturdidas, sem sintaxe, galopantes, rapidamente, e mais, ao mais...
ainda, preguiçosas-já, distendidas, e(n)fim

vasculham duas mil estrelas as noites já sem pudor, esvoaçantes, lá
na parede do quarto, tremulando, telas floral fields — os seus
céus azuis, alaranjados, três linguagens se arrepiaram a toque de caixa
e tudo verdeia de novo
devagar

impresso é de certo o gosto de combinar as palavras —
(que) redemoinham por dentro, entram e saem, esticam-se, crescem —
o humano, a carne, no chão, pro céu, que escorre —
em cinco pontas, penetrando, indispondo, e lambendo, e entrecursando

a noite
como rio
de um poema
que se espera
de vorar


[Crosslights (2009-2010), por Joshua Bronaugh  |  Música Prostitute Poem, da banda Gong]


Wednesday, July 1, 2015

sua nota (de)(s)amor


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suas e duzentas e quarenta e nove asperezas de desadocicar sabores mel
e (as)sim eu fico de miragens à flor da pele, descalça fodida em rasgos
sensíveis são, afinal, todas as horas de perceber
que a história do outro o sorriso a mágoa o rancor até as cutículas
e ter-jeitos de adorar sofrer sentir sede dores e dedos e mais
o diabo-a-quatro de purpúreas verdes cruas verdades e descalabros
do outro despertam infinitas circunstâncias a mais,
muito mais do que qualquer que seja das minhas qualidades ou tolices:
“ah, menina, o que eu mais quero enfim desvê de ver só você
é um tão muito flertar e beber e me atracar da saliva de pernas abertas ao outro
e servir de respiração a todos os que terão fome de mim em gozo”

eu não, eu tinha palavras hoje se contorcendo pra contar só pra você
da imensidade e das eufóricas e incontroláveis miragens
à flor da pele que me transmutavam a caminho de casa,
os carros no meio da avenida pedestres pés e sonhos talvez só indo,
e eu na boba expectativa de estar casa cama letra dedos dizendo sobre
como seria, aliás, te levar pra conhecer num primeiro dia uma das minhas
mais amorosas estrelícias, de madrugando-se,
pequenina flor do ano que, se vista do mirante de onde
daqui a três meses já se terão passado muitas eternidades
de prelúdios, como este, terminaria recendendo a celebrações, que... se...

ah, elas, as estórias e estrelícias e ternuras, eram todas hoje suas
fiquei que não me suportava, enquanto corria de lado a outro na rua,
de explosões pra chegar em casa destrancar o céu a chave o tapete de entrada
da não rotina que seria a nossa, com estrelas luas luísas inaugurando a vinda
mas que agora despenca e que porra é essa? nem sei mais desreconheço sendo

sete e trinta e três da noite e ainda me faço de embrulho
a rotineiras solas de sapatos que me dispersam a coragem o som
a vontade pra tão apenas desdizer aqui no imenso vazio que retorna
de um quarto chagall de modiglianis elásticos com que pelo menos conter
o grito renhido de adeuses e(m) ágapes agonias e eu de novo descalça fodida
em conjeturas ridículas projeções, uma talvez certeza, acho que nem seremos
e desiludo enfim que no ínterim da história você nem-não estará


[Study for the curtain of The Firebird by Stravinsky: “The Enchanted Forest” (1945), por Marc Chagall
Música de Baden Powell, “Prelude in A Minor”]